Запертые двери

Я всегда путалась во множестве входных дверей, ведущих в присутственные заведения.

Подойдешь так к могучей стене из стеклянных или деревянных прямоугольников и замираешь в недоумении. Опыт подсказывает, что в этом изобилии открыта только одна дверь.

Но какая?

Я всегда пыталась понять – зачем на входе-выходе в публичных местах дверей ставят много, но открыта только одна.
Ну и строили бы  однодверный вход для простоты сознания.

Так нет же – выстроят цитадель из абсолютно одинаковых дверей и приходится ломиться в каждую. Чтобы убедиться, что она закрыта.
Пыталась как-то спросить у ответственных товарищей, зачем такие сложности. Из соображений безопасности, витиевато отвечают товарищи, как бы чего не вышло.

Это верно. Не выйти, не войти.

Я иногда даже тщательно асфальт перед входом изучаю. Там где он грязноват, или мокрые следы человеческие имеются -  там вход. А всё остальное пространство, незамутнённое подошвами, есть сплошная обманка.

Вчера услышала где-то фразу «Запертая дверь – наш национальный символ».

В памяти сразу понеслись галопом всяческие воспоминания. Как я носом в закрытые двери тыкалась. Много раз!

Как-то сидели вечером в баре, на третьем этаже нашего городского торгового центра. Зашли через вход парадный, широкий и просторный, но открыта была только одна дверь. Широкая и просторная.

А стали выходить из бара уже поздно. Торговый центр закончил работу и тщательно закрылся перед посетителями вечернего заведения. Во избежание. Как бы чего не вышло. Вот мы и не могли выйти.

Мы покрутились среди закрытых отделов и дверей, спросили у бармена. Он послал нас на узкую, крутую лестницу. Служебную. Мы выпили пива, и нам было весело. Мы  с хохотом стали спускаться вниз. Увидели небольшую дверь. От смеха открыть ей не могли. Поволоклись опять наверх. Нашли бармена. Он удивился, пошел с нами, открыл и выпустил нас куда-то на задворки…

Мне не нравится шарахаться по задворкам. Я не понимаю, для кого выстраивается красивый пафосный фасад, если пользоваться нужно задним проходом.

 Однажды в нашей городской больнице мы с мамой навещали папу. Мама ходит медленно и мы не успели вовремя к закрытию входной двери. Да. В былые времена, не знаю, как сейчас, входная дверь в стационаре закрывалась ровно в семь часов вечера. Мы опоздали  на пять минут. Всё было заперто. Я попросила гардеробщицу, караулившую наши сиротские пальто, открыть дверь.

Не положено! Тётенька ещё наорала на нас и отправила на выход через приёмный покой.
А до приёмного покоя надо было пройти целый корпус по цокольному этажу. В этих подвальных помещениях царил полумрак, экономили на лампочках.

Мы вышли, натерпевшись редкостного страха.

Больница у нас большая. Красивая!
В холлах первого этажа много симпатишных стеклянных дверей, ведущих  в чудный парк, окружающий здание. Эти двери никогда не открываются. Их, вероятно, заперли сразу после того, как построили.
Как бы чего не вышло! Вот ничего и не выходит.

Да, мы очень любим запирать двери. Все и везде.

Власть запирает двери от народа.

Народ запирается друг от друга.

Государство запирается от всего мира.

Но легче от этого не становится.