Живой Журнал я люблю, потому что он даёт мне возможность познакомиться с талантливыми людьми.
Познакомиться и влюбиться.
И написать им об этом.
Или, если повезет, встретиться и сказать им это, глядя в мудрые глаза.
Настоящее счастье, которым я очень дорожу!
Настоящее счастье, которым я очень дорожу!
Я слежу за их творчеством, восхищаюсь, любуюсь, пытаюсь угадать настроение…
Они живут простой жизнью, далёкой от публичной выпендрёжности, может быть, поэтому их талант чист, как родниковая вода, незамутнённая массовым психозом болезненного внимания.
Они живут простой жизнью, далёкой от публичной выпендрёжности, может быть, поэтому их талант чист, как родниковая вода, незамутнённая массовым психозом болезненного внимания.
Они выражают мои мысли, мои чувства так, как я не могу! И это особенно впечатляет…
Как возможно это удивительное слияние ощущений совершенно незнакомых людей? Я не понимаю…
Какие-то совершенно поразительные работы я копирую, пытаясь сохранить их себе. На добрую память!
Иногда эти взлёты мысли и фантазии находят друг друга, дополняя и создавая смысл, возможно, далёкий от задумок авторов. Но в моём сознании они преломляются в образ, созвучный моему сердцу.
И получается что-то другое… Прекрасное до слёз, волнительное до глубины души.
Так случилось сегодня.
Я прочитала один текст. И вспомнила одну фотографию. И разместила их вместе в своём журнале.
На добрую память.
фото Максим Евдокимов
текст Елена
lesnoy_strig
И получается что-то другое… Прекрасное до слёз, волнительное до глубины души.
Так случилось сегодня.
Я прочитала один текст. И вспомнила одну фотографию. И разместила их вместе в своём журнале.
На добрую память.
фото Максим Евдокимов
текст Елена
lesnoy_strig
"Смерть - ножницы, кому-то бесконечность, кому-то вечность, символы и знаки, я больше не хочу на юг, в тепло и в цвет, хочу на север в молоко белесой ночи, что льется через край, где царствует вода, в болоте, в ручейках, где мох - ковер, где небо падает в низину и остается там водой лежать, где в воздухе вся тишина, что не должна осталась миру, где птицы так кричат, сходя с ума от наступившего апреля, там ветер пишет тушью чернеющих ветвей, там дом остался мой, там дерево моё, и там моя луна прозрачная как лёд, там темнота моя и розы, там на веранде скрипнет половица, так бьется сердце, всё не поспевая за душой..."
Journal information