8 марта.
10-00.
Универсам «Магнит».
В торговых залах просторно и тихо, чисто и торжественно. Одинокие мужчины с видом потерянным, слабо улыбаясь, бродят между стеллажами.
Я вижу их испуг, я понимаю их подвиг отправиться с утра за продуктами. В честь Международного Женского дня. Сгоряча и в порыве.
И потеряться в этих стеллажах, с трудом понимая, где, что лежит.
У кассы передо мной стоит мужчина бальзаковского возраста с лицом усталым и суровым.
Он нашел что искал, он сделал свой выбор. И легли на стол в строгом порядке: пакеты подарочные в цветочек – 3 штуки, конфеты «Птичье молоко» – 3 коробки, жестяные баночки в виде сердечек с леденцами – 3 сердца.
И коньяк «Георгиевский». Одна бутылка.
Старый солдат!
К 8 марта я всегда относилась иронично. Странный праздник, с какой стороны ни посмотри.
Годами я пыталась понять логику этого дня, возмущалась, сопротивлялась и отказывалась веселиться, празднуя факт моей принадлежности к женскому полу.
С годами абсурда в нашей жизни стало все больше. Часть его было велено считать праздниками.
Мой разум, окончательно буксуя в новых духовных скрепах, испуганно стал цепляться за старые. За женский день, к примеру…
И тут мне открылся его глубинный сакральный смысл.
7 марта я шла по заснеженному городу и охапки мимозы сопровождали мой путь.
Горы мимозы на длинных деревянных прилавках. Огромные ветки, ослепительно яркие жёлтые шарики на ослепительно белых сугробах!
И свежий запах мимозной весны в холодном воздухе сливался с морозом нагло и требовательно! Как бы говоря ему – пошел вон, старый дуралей, твоё время ушло!
Мороз вяло топтался, цеплялся за сугробы, лёд и сосули.
Был полдень. Некоторые труженицы уже возвращались домой, обласканные мужской частью трудового коллектива.
Тоненькие школьницы с одинокими тоненькими розами, солидные матроны с яркими широченными юбками, скрывающими хризантемы, розы, гвоздики. Конфетно-букетный период наступал!
Единственный день в году, когда вся страна в едином порыве расцветает яркими пятнами букетов, переплывающими из рук в руки …
На работе царила радостная оживлённая обстановка. Коллектив ломал директора сесть за праздничный стол пораньше, чтобы вернуться домой как порядочным замужним дамам и девицам. Засветло.
Коллеги-мужчины, все как один старые солдаты, не знающие слов любви, рассыпались комплиментами, обнимахами, чмоками и шутками тонкого юмора.
Директор, наконец, сдался.
Объявил, что раз так, оргия сегодня будет короткой и все дружно уселись за пироги с алкоголическими напитками.
Оргия удалась на славу!
Она, действительно была короткой, но очень, очень милой!
Один из старых солдат, имя которого запрещено называть на страницах этого журнала, опять стал подозревать меня в шпионской деятельности. Дескать, я тут сижу, хожу, работаю, а потом в ЖЖ появляются тексты про голых женщин Михалыча.
И он три раза повторил «голыеженщинымихалыча», получая видимо приятные воспоминания от поста, который я давно удалила по требованию самого Михалыча, имя которого запрещено называть в этом журнале.
Так смеясь и выпивая, мы очень оперативно отметили наступающий день 8 марта. И мужчины целовали нас в щёчки, закатывали глаза и прославляли наши духовные скрепы, позволяющие без последствий приставать к дамам на рабочем месте. Дамы были с ними заодно и нагло пользовались своим вопиющим женским неравноправием – капризничали, требовали себе кусок пирога повкусней и вина полный бокал!
Усталые, но счастливые мы разошлись по домам. А я пошла за цветами для бабушек.
Потому что у нас такая традиция. Мы всегда дарим им цветы. И желательно одинаковые.
Вот на тётушкин день рождения сын с невесткой подарили бабушке Вале корзинку с цветами, так мама вся обзавидовалась и возжелала такую же.
Я выбрала самый ближайший к дому цветочный павильон и храбро толкнула дверь. В цветочном раю с лицами, застывшими в мучительных раздумьях, стояли мужчины. Они молчали.
Две девушки расторопно предлагали им цветочные композиции. Мужчины задумчиво мычали и я, единственная дама-покупатель, бодро протолкалась к прилавку и попросила одну корзинку с цветами. И цветы без корзинки. Потому что сохранила старую и поролон в ней.
Такая я запасливая хозяйка.
Ошалевшая девушка долго не могла понять, что я хочу и все пыталась сварганить мне букет в широченной цыганской юбке, я отказывалась, попутно объясняя, что у меня две бабушки, а они как дети.
Они завидуют и ссорятся. А я это не поощряю.
Девушка посмеялась, вручила мне корзину, цветы и я, увешанная как новогодняя ёлка подарками и цветами, поволоклась домой.
Дома тётушка говорила по телефону со своей подружкой. Ты, утверждала тётушка, ещё совсем молодая и 80 лет это юность старости.
Подружка, видимо, возмущалась и отпиралась, потому что тётушка стала упорствовать.
Вообще, я заметила, что некоторые старушки очень любят хвастаться своим почтенным возрастом. Упрекая всех подряд в безрассудной молодости. Даже и 80-летних. А 80-летние на это обижаются, ойкают и начинают перечислять свои болезни, несовместимые с жизнью. И начинается обсуждение, у кого какая болезнь смертельней…
Ох уж эти бабушки!
Ну и вот. Тётушка сидела на телефоне, в дверь позвонили, я открыла, а там стоит эта же девица из цветочного павильона, у которой я буквально час назад покупала корзинку.
Стоит с большим букетом, таращит на меня глаза и говорит.
- Это вы?
А я тоже таращу глаза и тоже говорю.
- Это вы?
И она вручила мне букет, сделала фотографию на память и исчезла в вечернем городе.
Я поставила букет в вазу, ожидая, что бабушки завалят меня вопросами от кого такая красота невиданная.
А бабушки даже ничего и не спросили!
У меня сложилось такое впечатление, что мне каждый день курьеры домой букеты цветов носят, только я этого почему-то не замечаю!
А на самом деле я впервые в жизни получила букет цветов от мужчины, который живет за много километров от моего родного городка. В Казани. Это подарок от Геннадия Сергеевича
g_egorov, романтика с юной душой и с пылким сердцем.
Спасибо, дорогой Геннадий Сергеевич!
Вот уж не думала я, что в Живом Журнале можно встретить такое буйство чувств!
А на следующее утро я побежала в «Магнит». И день, праздничный во всех отношениях, для меня был буднично-хлопотливым.
А потом приехал сын с Катюшей и эта молодая парочка закидала нашу квартиру и тюльпанами, и розами…
И огромный куст мимозы поселился у меня в комнате!
И превратилась наша квартира в цветочный рай, и мы с бабушками и Матильдой, как усталые райские птицы, расселись на своих ветках-диванах, любуясь этой цветочной красотой.
А сегодня на улице творится настоящее природное безобразие! Метель из ветра и снега заволокла всё эфирное пространство, и за окном уже ничего не видно. Сидим по квартирам как полярники в царствии льда и снега!
Так к чему это я…
Этот странный день в начале весны, когда наши северные души еле-еле отдирают от себя ледяной панцирь долгой зимы, когда и сугробы и морозы законопачивают первые робкие мечты о весне и тёплом солнце, вдруг наступает этот странный день, весь в цветах и в подарочных пакетах с жуткими розочками.
И мужчины топчутся у прилавков, дружно и кучно скупая все цветы в безумных юбках из целлофана. И несут домой. И конфеты «Птичье молоко» и бонбоньерки с леденцами. И дарят. И улыбаются жены, подруги, невесты, сестры, матери и бабушки. А может и не улыбаются, а ворчат, но всё равно довольны…
Этот странный день.
Хорошо, что он есть.
Чтобы о нём ни говорили.
Хорошо, что он есть и будет. Теплом ярких цветов на фоне бесконечной, бесконечной, бесконечной зимы….
Journal information