Парасолькин блюз

И не надо меня спрашивать, что это такое – парасолькин блюз…

Я сама не знаю!

Мне просто нравится это словосочетание и всё.

Если бы я была композитором, я бы непременно взяла свой прекраснейший розовый Зонт (улучшающий цвет лица), вышла бы на улицу, в дождь и …. гуляя по  любимому городку, написала бы Парасолькин блюз!

Но…

Во-первых, я не композитор.

Во-вторых, мой прекраснейший розовый Зонт исчез.

Как исчез, как исчез, вот так…

Исчез, растворился, распался на атомы, я не знаю. Вот он был, а потом нет.

Нет, я нигде его не забывала, не оставляла.

Я думаю, Зонт  исчез потому, что был  неземной красоты! Он  не мог долго находиться в  грубой действительности. Его нежная душа не вынесла этого и вознеслась туда…

Ну, куда может вознестись душа зонта? В мир иной, естественно, туда, где под небом голубым есть город золотой….

Да, там тоже идёт дождь. Мелкий, серебристый и заливистый. Это у нас дожди тяжёлые и нудные. Люди от них не знают куда спрятаться.  А в городе золотом как дождь начинается, так все горожане выскакивают на улицу, веселятся и смехом заливаются…да…

Мой прекраснейший Зонт ушёл и оставил вместо себя своих братьев, раскидав их по зеленым лужайкам нашего городка для борьбы с унынием и тоской.

Конечно, градоначальник тут же накрыл  эти перевернутые зонты большим философско-метеорологическим смыслом, якобы лежать они будут в таком виде, чтобы притягивать солнце и тепло в наш городок. Но…что-то с чем-то не срослось и всё лето наши городские  зонты притягивают только холод и дождь.

Однако, обладая воображением и любопытством, можно спокойно преобразовать эти рыдания погоды в превосходный  Парасолькин блюз.

И с музыкой в голове и с зонтом в руке выйти под проливной дождь на улицу.

И шагать медленно, слушая, как тяжелые капли стучат по ткани зонта.

И смотреть, как редкие прохожие прячутся под козырьками магазинов и автобусных остановок. Они ёжатся, кутаются в плащи и проклинают холодный дождь и ветер.

И увидеть зонты, увлечённо соображающие  на троих…

И, глядя на пустой город, воображать себя единственным выжившим после какой-нибудь катастрофы…

И не страшно, нет, почему-то совсем не страшно, а хорошо! Просто хорошо идти по пустым улицам пустого города. 

И вдруг заметить, как навстречу идёт ещё кто-то.

Он тоже думает, что остался один после глобальной катастрофы и радуется своему одиночеству. 

И слушает, как тяжелые капли дождя шуршат по лужам. И тут видит меня. И на лице у него явное недовольство.

И он смотрит на меня внимательно и ожидает подвоха.

Ой, да не буду я приставать! Да у меня у самой дел полно и я не собираюсь вторгаться в чужое пространство!

Я вообще сейчас на другую сторону перейду, вот только зелёный глаз светофора, увижу. 

Но пока горит красный, я всё-таки спрошу:

- А вы, случайно, не композитор? А вы можете написать Парасолькин блюз?