О мечтательной созерцательности

Умные люди говорят, что иметь склонность к мечтательной созерцательности нехорошо.

Что это приводит к унынию.

Что вот так намечтаешься вволю, а потом посмотришь вокруг себя и… давай унывать.

Что не надо постоянно цепляться за прошлое и усердно надеяться на будущее.

Что надо жить сегодняшним днём – проживать каждую секунду настоящего времени и, по возможности, радоваться этому! Говорят умные люди. И предаваться мечтательной созерцательности, добавляю я.

Я этому гнусному пороку предаюсь всю жизнь.

С возрастом, правда, мечтания меняют содержание, форма же остается неизменной.

Приятно, знаете ли, оставшись наедине с собою, предаться свободному потоку мысли, легкому, затейливому, и всегда чудесно-прекрасному!

В молодости мне всё воображалось счастливое будущее.

Как пел Окуджава:

Из каждого окошка, где музыка слышна, какие мне удачи открывались!

Теперь и музыка из окошка не слышна, и удачи перестали открываться. И мои мысли о будущем не так радужно переливаются счастьем.

Теперь я предаюсь мечтательному созерцанию именно  так, как советуют мудрые люди. Наслаждаюсь тем, что у меня есть здесь и сейчас.

А здесь и сейчас у меня есть много чего! Квартира есть с удобными диванами, планшет с удобным окном в мир, мир с  тайнами и загадками, волнующими ум.

А ещё у меня есть мир морского простора. Мир бесстрастный, холодный, бодрящий тело и дух, напоминающей, что в любой мечтательной созерцательности надо вовремя возвращаться на землю.

Вчера вечером на липовском пляже было очень пусто.

Ни людей, ни мух, ни комаров.

Сидеть на старом седом бревне и смотреть на темнеющий занавес дня… хорошо…

И в голове пустота…

И это тоже хорошо…

Вечный покой…

Когда-то  я мечтала оказаться одной хоть на час, хоть на день, хоть на пол дня. Никакого не видеть, ничего не слышать, проблемы не решать. Тишины, покоя, одиночества хотелось так яростно! А ничего не было!

"Слушай беззвучие, — говорила  Маргарита мастеру, и песок шуршал под ее босыми ногами, — слушай и наслаждайся тем, чего тебе не давали в  жизни, —  тишиной. Смотри, вон  впереди твой  вечный  дом,  который тебе  дали  в награду. Я уже вижу венецианское окно и  вьющийся виноград,  он подымается к самой  крыше.  Вот твой дом, вот твой вечный дом..."

Ах, как красива и заманчива была картина покоя, нарисованная Булгаковым!

Как мне хотелось туда, за венецианское окно, под крышу, увитую виноградом!

 В уют старинного тяжелого кресла и дрожащего пламени свечи в высоком подсвечнике. И на столе огромная книга с картинами великих мастеров.

Вот он – покой. Предел мечтаний.

Но однажды, перечитывая в какой-то уже немыслимый раз «Мастера и Маргариту», я вдруг впервые обратила внимание на  странные слова.

Он  прочитал  сочинение  мастера, —  заговорил  Левий Матвей,  — и просит тебя, чтобы ты взял  с собою  мастера  и наградил его покоем. Неужели это трудно тебе сделать, дух зла?                                                                                                            —  Мне  ничего не трудно  сделать, —  ответил Воланд, —  и тебе  это хорошо известно. — Он помолчал и  добавил: —  А что же вы не берете его  к себе, в свет?                                                                                                                                                  —  Он  не  заслужил  света, он заслужил покой,  —  печальным  голосом проговорил Левий.                                       

Как это, вдруг изумлённо подумала я… 

Как это не заслужил света, а заслужил покой? А что, покой это не свет? Покой – это тьма? А что тогда свет?  А о чём я всю жизнь мечтала? А как же дом, венецианские окна и виноград? Это всё тьма? 

И вот однажды, пребывая в этой самой, что ни на есть, мечтательной созерцательности булгаковского закатного романа, я вдруг поняла. Я поняла, что дом, увитый виноградом,  это красивая могила, забвение, тлен…

А свет –  это всегда жизнь, движение, работа, созидание.

И Мастер и Маргарита по воле автора ушли в тлен. Они заслужили только это. 

А почему?

И какой из этого следует вывод?

Этого я ещё не поняла. Ума не хватает. 

Однако, как махровый  оптимист, я надеюсь, что лет через пятнадцать-шестнадцать мечтательной созерцательности  я пойму, почему Булгаков отправил своих героев в забвение.  

У меня всё ещё впереди. Многие открытия мира. И тайны закатного романа Михаила Булгакова. Великого русского писателя, который родился 15 мая 1891 года.  Ровно 129 лет назад. 

129 лет!

Чудовищная цифра, рисующая в голове какого-то древнего старика, в лаптях и косоворотке, а не  щеголеватого красавца Булгакова.

Его  жизнь и творчество окутаны тайной. 

И они не перестают волновать нас, они будут волновать нас! 

И это прекрасно! Яркие люди  приходят в мир на короткое время. Они сгорают, оставляя нам на века вопросы и открытия. Бесконечные темы для мечтательного созерцания действительности. 

А действительность откровенно хмурилась.  Стягивала тучи и грозилась смачно  плюнуть на землю.

И пока тьма, пришедшая с Балтийского моря, не накрыла любимый мой город, я поспешила домой, запечатлев на прощание этот маленький зелёный пучок травы.

Как  яркую и жизнеутверждающую точку моего замысловатого повествования...