irina_sbor

Categories:

О мечтательной созерцательности

Умные люди говорят, что иметь склонность к мечтательной созерцательности нехорошо.

Что это приводит к унынию.

Что вот так намечтаешься вволю, а потом посмотришь вокруг себя и… давай унывать.

Что не надо постоянно цепляться за прошлое и усердно надеяться на будущее.

Что надо жить сегодняшним днём – проживать каждую секунду настоящего времени и, по возможности, радоваться этому! Говорят умные люди. И предаваться мечтательной созерцательности, добавляю я.

Я этому гнусному пороку предаюсь всю жизнь.

С возрастом, правда, мечтания меняют содержание, форма же остается неизменной.

Приятно, знаете ли, оставшись наедине с собою, предаться свободному потоку мысли, легкому, затейливому, и всегда чудесно-прекрасному!

В молодости мне всё воображалось счастливое будущее.

Как пел Окуджава:

Из каждого окошка, где музыка слышна, какие мне удачи открывались!

Теперь и музыка из окошка не слышна, и удачи перестали открываться. И мои мысли о будущем не так радужно переливаются счастьем.

Теперь я предаюсь мечтательному созерцанию именно  так, как советуют мудрые люди. Наслаждаюсь тем, что у меня есть здесь и сейчас.

А здесь и сейчас у меня есть много чего! Квартира есть с удобными диванами, планшет с удобным окном в мир, мир с  тайнами и загадками, волнующими ум.

А ещё у меня есть мир морского простора. Мир бесстрастный, холодный, бодрящий тело и дух, напоминающей, что в любой мечтательной созерцательности надо вовремя возвращаться на землю.

Вчера вечером на липовском пляже было очень пусто.

Ни людей, ни мух, ни комаров.

Сидеть на старом седом бревне и смотреть на темнеющий занавес дня… хорошо…

И в голове пустота…

И это тоже хорошо…

Вечный покой…

Когда-то  я мечтала оказаться одной хоть на час, хоть на день, хоть на пол дня. Никакого не видеть, ничего не слышать, проблемы не решать. Тишины, покоя, одиночества хотелось так яростно! А ничего не было!

"Слушай беззвучие, — говорила  Маргарита мастеру, и песок шуршал под ее босыми ногами, — слушай и наслаждайся тем, чего тебе не давали в  жизни, —  тишиной. Смотри, вон  впереди твой  вечный  дом,  который тебе  дали  в награду. Я уже вижу венецианское окно и  вьющийся виноград,  он подымается к самой  крыше.  Вот твой дом, вот твой вечный дом..."

Ах, как красива и заманчива была картина покоя, нарисованная Булгаковым!

Как мне хотелось туда, за венецианское окно, под крышу, увитую виноградом!

 В уют старинного тяжелого кресла и дрожащего пламени свечи в высоком подсвечнике. И на столе огромная книга с картинами великих мастеров.

Вот он – покой. Предел мечтаний.

Но однажды, перечитывая в какой-то уже немыслимый раз «Мастера и Маргариту», я вдруг впервые обратила внимание на  странные слова.

Он  прочитал  сочинение  мастера, —  заговорил  Левий Матвей,  — и просит тебя, чтобы ты взял  с собою  мастера  и наградил его покоем. Неужели это трудно тебе сделать, дух зла?                                                                                                            —  Мне  ничего не трудно  сделать, —  ответил Воланд, —  и тебе  это хорошо известно. — Он помолчал и  добавил: —  А что же вы не берете его  к себе, в свет?                                                                                                                                                  —  Он  не  заслужил  света, он заслужил покой,  —  печальным  голосом проговорил Левий.                                       

Как это, вдруг изумлённо подумала я… 

Как это не заслужил света, а заслужил покой? А что, покой это не свет? Покой – это тьма? А что тогда свет?  А о чём я всю жизнь мечтала? А как же дом, венецианские окна и виноград? Это всё тьма? 

И вот однажды, пребывая в этой самой, что ни на есть, мечтательной созерцательности булгаковского закатного романа, я вдруг поняла. Я поняла, что дом, увитый виноградом,  это красивая могила, забвение, тлен…

А свет –  это всегда жизнь, движение, работа, созидание.

И Мастер и Маргарита по воле автора ушли в тлен. Они заслужили только это. 

А почему?

И какой из этого следует вывод?

Этого я ещё не поняла. Ума не хватает. 

Однако, как махровый  оптимист, я надеюсь, что лет через пятнадцать-шестнадцать мечтательной созерцательности  я пойму, почему Булгаков отправил своих героев в забвение.  

У меня всё ещё впереди. Многие открытия мира. И тайны закатного романа Михаила Булгакова. Великого русского писателя, который родился 15 мая 1891 года.  Ровно 129 лет назад. 

129 лет!

Чудовищная цифра, рисующая в голове какого-то древнего старика, в лаптях и косоворотке, а не  щеголеватого красавца Булгакова.

Его  жизнь и творчество окутаны тайной. 

И они не перестают волновать нас, они будут волновать нас! 

И это прекрасно! Яркие люди  приходят в мир на короткое время. Они сгорают, оставляя нам на века вопросы и открытия. Бесконечные темы для мечтательного созерцания действительности. 

А действительность откровенно хмурилась.  Стягивала тучи и грозилась смачно  плюнуть на землю.

И пока тьма, пришедшая с Балтийского моря, не накрыла любимый мой город, я поспешила домой, запечатлев на прощание этот маленький зелёный пучок травы.

Как  яркую и жизнеутверждающую точку моего замысловатого повествования...


promo irina_sbor октябрь 12, 2015 23:30 4
Buy for 10 tokens
В Питер поехали на электричке. В дороге восхищались чистотой и уютом пролетающих платформ и станций. Не все деньюшки, однако, осели в шубохранилище, что-то и на железную дорогу накапало. Быстро добрались до отеля «Счастливый Пушкин». Он, Пушкин, был счастлив по-прежнему. Только…
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →

Error

default userpic

Your reply will be screened

When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →